Syndrom Art in a cage

Cher public,

Je vous tire mon chapeau, parce que ce soir je suis heureuse, sans raison particulière. Ou plutot parce que je suis vidée d'espoir stupide et que je n'ai plus que des propositions d'avenir à court termes qui sont raisonnablement pensées, légères. La pleinitude d'avoir réglé ses problêmes, envoyé brûler en enfers les gens qui nous font vivre sous vide, les voir intégrer le message.

C'est le bonheur d'avoir agit pour soi-même, sans considération de rien, d'avoir fait ce dont on avait envie. Parler aux gens à qui on avait envie, sourit aux gens qu'on aime. Le sentiment d'être entouré de gens que vous apprécierez, pas forcemment des gens bien mais des gens à votre convenance. Des gens qui font exprès! Qu'ils vous fassent du mal ou qu'ils vous protègent mais qu'ils le fassent en toute conscience. Un doigté chirurgien en toute circonstance.

Les vacances, le repos jusqu'à midi, les séries pour ado attardés, bientôt les chevaux. Hoping it will come soon, so they could die. Ça me fera du bien, rien de mieux qu'un cheval dont les postérieurs s'enfoncent dans le sable de la carrière pour se rappeler qu'il y a mieux que les gens fades. Une course dans un box pour se défouler. Une encolure pour s'affaler, épuisée physiquement.

Je grimperai sur mon toit sans vous. Je regarderai la grande ourse et je me dirais que j'ai changé depuis qu'on se connait elle et moi. Je sourierai à cette nuit sous la tente. Et je reverrais en train de trainer un crétin sur une terrasse, à demi-ivre, quelques années plus tard. En train de rire sur une barre. T'as pas peur toi. ou avec un spot dans la gueule, ou en train de faire un dérapage à coté d'un bar. Ou dans le tram. Sourire à un con et bloquer tout un carrefour parce qu'il refuse de démarrer au feu vert. Oh oui regarde moi encore un peu.

Comtesse aura mis du temps à se retrouver.
Photo: A new Hope by petitescargot from DeviantArt

Les vacances sont faites pour tomber amoureuse, une quatrième fois. Il n'en est que plus beau, ses traits s'approchent toujours un peu plus de la perfection puisque c'est ainsi qu'il doit être. Il ne saurait avoir un défaut qui ne fut un charme puisque nous l'aimons. Car, oui, nous sommes toutes amoureuses de Mr Dacy.

Pas tel qu'il est décrit dans Orgeuil et Préjugé de Jane Austen, mais tel que nous le formons ensuite. Le mien est droit, guindé, froid, orgueilleux et spirituel c'est pourquoi il a prit ce nom. Parce que j'attendais pour l'aimer que quelqu'un me le dépeigne ainsi. Ce n'est pas le phaéton ou le domaine, ni même mes 10,000£ de rentes annuelles (correspondant à quelques 580,000£ maintenant). C'est l'aura.

L'aura, cette chose mouvant qui est à la fois particulière et universelle. Personne n'y attribuera les mêmes causes mais au final, ce sont les mêms qui l'ont et les mêmes qui ne l'ont pas. Mr Bingley a beau n'être ni laid ni insipide il reste transparent devant Darcy. Fitzwilliam. Je l'aime, je l'aime. In petto, mais je l'aime.

Coupablement bien sur, car on s'en récrie, après tout, il n'existe pas vraiment sinon couché sur papier. Mais personne ne peut vivre de papier, il faut plus de concret, alors on chercher le modèle qui s'en approchera le plus sans se dire un instant que ce n'est pas parce que Darcy est parfait en théorie qu'il se révellera l'être dans la pratique.

Je rêve d'un amant ayant une demeure immense, un domaine dont on fait le tour en phaéton sur 10 miles. Je rêve de costumes cintrés verts bouteilles et de bals à Netherfield, d'avoir une grande soeur, d'être noble et de faire mon entrée dans le monde. Je veux des lettres et des rencontres inopinées, de la gêne et des rire, de l'amour et des pleurs. Je rêve d'accepter la demande en mariage de Mr Darcy.